Noria.

Por mucho que odie estar subida constantemente en una noria, he de reconocer que me he enamorado de sus subidas y bajadas...

Me llena de mil recuerdos e ilusiones cada subida y me alimenta de pánico y fervor cada bajada. Recuerdo cuanto odiaba subirme a una de esas norias revestidas por luces intensas y asientos incómodos, pero lo que más detestaba eran esas bajadas que hacían sentirme débil, como un trapecista cruzando un fino cordón de nailon, con el miedo de caer y de que no esté colocada la red...

                            

Sin embargo a día de hoy ya no me asusta esa noria porque sé que yo soy más fuerte que ella, me fascinan sus subidas y bajadas, porque cada subida me da la vida, y cada bajada me hace valorarla mucho más..

Porque, mientras yo esté subida en la noria, se que tú estás ahí...

Aleluya.

Aleluya. El tiempo pasa y yo sigo viviendo, con los dolores y las ausencias de siempre pero sigo viviendo. Con la suerte y la muerte a la vista, con los petirrojos y los buitres, con el alma en pena y la cordura casi loca, con las cenizas del olvido y el pan duro de las promesas. Pero sigo viviendo.

Aleluya. En alguna rara ocasión mi soledad se llena de prójimas y mis brazos abrazan y abrasan. Mi memoria viaja de noche en noche; mis jardines, de amanecer en amanecer.

De todos los puentes cruzo el más frágil: el que une tu desolación con mi consuelo, y mi consuelo con tu desolación. Acaricio los pinos antes de que en el próximo vendaval besen el suelo.

Aleluya. Cuando encuentre la verdad aún estaré a tiempo para llevar a mi infancia conmigo y clavarla luego como un afiche en la pared de la cocina. Nos vamos para volver; volvemos para irnos de nuevo. El tiempo es un viaje de escalas infinitas donde aprendemos y enseñamos algo.

Aleluya. Piso tantos umbrales que los pies denudos me arden. Desde esos umbrales imagino el infierno, pero de pronto recuerdo (aleluya x 2) que soy ateo, tanto de Dios como del diablo.

Vivir aquí, en los arrabales del universo, no está tan mal. Dos por tres vienen pájaros curiosos, con su experiencia del espacio, y acaban colgándose en un crepúsculo de árboles. Crecimos en un exilio de la esperanza, sin advertir que era un exilio de la nada.

Aleluya. La nada también puede ser todo y los otros también pueden ser nosotros. Si la tristeza nos empapa con su lluvia, digamos aleluya aleluya, primero despacito y luego en alarido, para que al fin nos encierren, así sea medio por azar, en las mazmorras de la alegría.

¿Cómo transcurre pues la vida?

Día tras día, nos esforzamos valerosamente por representar nuestro papel en esta comedia fantasma. Como primates que somos, lo esencial de nuestra actividad consiste en mantener y cuidar nuestro territorio de manera que éste nos proteja y nos halague, en subir o no bajar en la escala jerárquica de la tribu y en fornicar de cuantas formas podamos –aunque no fuere más que en fantasía—tanto por el placer como por la descendencia prometida.

Para ello, empleamos una parte nada desdeñable de nuestra energía en intimidar o seducir, pues ambas estrategias bastan para asegurar la conquista territorial, jerárquica y sexual que anima nuestros conatos. Pero nada de todo ello lo percibe nuestra conciencia. Hablamos de amor, del bien y del mal, de filosofía y de civilización, y nos aferramos a esos iconos respetables como la garrapata a su perrazo caliente.

         

       A veces, sin embargo, la vida se nos antoja una comedia fantasma. Como sacados de un sueño, nos observamos actuar y, helados al constatar el gasto vital de energía que requiere el mantenimiento de nuestros requisitos primitivos, inquirimos estupefactos dónde ha quedado el Arte. Nuestro frenesí de muecas y miradas nos parece de pronto el colmo de la insignificancia, nuestro cálido nidito, fruto del endeudamiento de veinte años, una vana costumbre bárbara, y nuestra posición en la escala social, tan duramente alcanzada y tan  eternamente precaria, de una zafia vanidad.

En cuando a nuestra descendencia, la contemplamos con una mirada nueva y horrorizada porque, sin el barniz del altruismo, el acto de reproducirse se nos antoja profundamente fuera de lugar. Sólo quedan los placeres sexuales; pero, arrastrados en la corriente de la miseria primigenia, vacilan ellos también, pues la gimnasia sin el amor no encuentra cabida en el marco de nuestras lecciones bien aprendidas. La eternidad se nos escapa.

Tales días, en los que naufragan en el altar de nuestra naturaleza profunda todas las creencias románticas, políticas, intelectuales, metafísicas y morales que años de educación y cultura han tratado de imprimir en nosotros, la sociedad, campo territorial agitado por grandes ondas jerárquicas, se sume en la nada del Sentido. 
           
Adiós a los pobres y a los ricos, a los pensadores, a los investigadores, a los dirigentes, a los esclavos, a los buenos y a los malos, a los creativos y a los individualistas, a los progresistas y a los conservadores; ya no son sino homínidos primitivos cuyas muecas y sonrisas, gestos y adornos, lenguaje y códigos, inscritos en el mapa genético del primate medio, sólo significan esto: representar su papel o morir.

Esos días uno necesita desesperadamente el Arte. Aspira con ardor a recuperar su ilusión espiritual, desea con pasión que algo lo salve de los destinos biológicos para que no se excluya de este mundo toda poesía y toda grandeza. 


"La elegancia del erizo" Muriel barbery.

.oeseD

El deseo nos empuja y nos crucifica, llevándonos cada día al campo de la batalla donde, la víspera, fuimos derrotados, pero que, al alba, de nuevo se nos antoja terreno de conquistas; nos hace construir, aunque hayamos que morir mañana, imperios abocados a convertirse en polvo, como si el conocimiento que de su caída próxima tenemos no alterada en nada la sed de edificarlos ahora; nos insufla el recurso de seguir queriendo lo que no podemos poseer y, al llegar la aurora, nos arroja sobre la hierba cubierta de cadáveres, proporcionándonos hasta la hora de nuestra muerte proyectos al instante cumplidos y que al instante se renuevan. Pero es tan extenuante desear sin tregua…Pronto aspiramos a un placer sin búsqueda, soñamos con un estado feliz que no tendría comienzo ni final y en el que la belleza ya no sería ni fin ni proyecto, sino que se devendría la evidencia misma de nuestra naturaleza.

"La elegancia del erizo"  Muriel  Barbery

Por el placer de p e l e a r.

"Tiene la elegancia del erizo: por fuera está cubierta de púas, una verdadera fortaleza, pero intuyo que, por dentro, tiene el mismo refinamiento sencillo de los erizos, que son animalillos falsamente indolentes, tremendamente solitarios y terriblemente elegantes."

Muriel Barbery - La elegancia del erizo

Dicen que sólo lo que aparentemente se nos muestra inaccesible es lo que nos atrae, por el placer de pelear.
Yo siempre he creído que sólo nos atrae lo evidente, y a veces, las espinas son la mayor evidencia. Si hay cofre es porque hay tesoro, si hay fortaleza es porque hay reino, y si hay espinas.... si hay espinas, definitivamente tiene que haber algo.

Mañana por la mañana.

Esta noche me huele a tormenta, esta noche revienta.

Esta noche la luna se esconde y se viste de gris.

Esta noche me pido primero para ir a rondarte a tu puerta.

A esta noche le faltan dos ceros, a esta noche le fallan las cuentas.

Esta noche me sabe a ceniza y a chicle de menta.

Esta noche si puede te atiza, y te deja morir.

Esta noche no quiere "te quieros" ni quiere regar con reproches su huerta.

A esta noche le pueden los celos, esta noche se queda a dos velas.

Nada más empezar la partida he perdido las ganas.

¿Qué más da? Esta noche se llama mañana por la mañana.

He aprendido que, a pesar de todo, esta noche está llena de ganas.

Esta noche se llama mañana por la mañana.

Esta noche te puede escupir, y no te das ni cuenta.

Esta noche fugaz se calienta y se puede fundir.

Esta noche me siento más viejo que la última noche que estuve de fiesta.

Esta noche no pide consejos, esta noche no tiene paciencia.

Esta noche no sabe pedir las cosas por las buenas.

Esta noche se pone muy borde si me ve salir.

A esta noche le queda mechero y le queda más noche que la que te cuenta.

Esta noche no sé lo que quiero, esta noche no tiene vergüenza.

Elige.

¿Por qué el humo del cigarrillo nunca vuelve al cigarrillo? ¿Por qué se separan las moléculas entre sí? ¿Por qué una gota de tinta nunca se recompone? Porque el universo se mueve hacia un estado de disipación. Es el principio de entropía. La tendencia del Universo de evolucionar hacia un estado de desorden creciente. El principio de entropía está relacionado con la flecha del tiempo, un resultado de la expansión del Universo, pero ¿qué ocurrirá cuando las fuerzas gravitatorias contrarresten las fuerzas de expansión? ¿O la energía del vacío cuántico sea muy débil? En ese momento el Universo podría entrar en una fase de contracción: el Big Crunch. ¿Qué será entonces del Tiempo? ¿Se invertirá? Nadie sabe la respuesta…    

(...)

No podemos volver atrás, por eso cuesta elegir. Hay que tomar la decisión correcta. 
Mientras no elijas, todo sigue siendo posible.

                          

Estudio el tiempo, ya sabes, eso que hace que las cosas no pasen todas a la vez.

(...)

Todo podria haber sido otra cosa y hubiese tenido el mismo sentido.

(...)

En ajedrez se llama zugzwang cuando la única jugada posible es no mover.

(...)

El niño lo está desmontando. Ya no lo necesita más. Antes era incapaz de hacer una elección porque no sabia lo que iba a pasar. Y ahora que sabe lo que va a pasar es incapaz de hacer una elección.

Las vidas posibles de Mr.Nobody.

EINMAL IST KEINMAL (¿¡!?)

Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. 

Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). 

Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. 

Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro. 

(...)

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. 

Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes. 

"La insoportable levedad del ser." Milan Kundera.

Todo cae por su propio peso.

Me has conocido en un momento extraño de mi vida.

Vivir a d r e d e

Cada existencia tiene sus vaivenes, que es como decir sus pormenores. El tiempo es como el viento, empuja y genera cambios. De pronto nos sentimos prisioneros de una circunstancia que no buscamos sino que nos buscó. Y para liberarnos de esa gayola es imprescindible pensar y sentir hacia dentro, con una suerte de taladro llamado meditación. De pormenor en pormenor vamos descubriendo el exterior y la intimidad, digamos el milímetro de universo que nos tocó en suerte. Y sólo entonces, cuando encontramos al muchacho o al vejestorio que lleva nuestro nombre, sólo entonces los pormenores suelen convertirse en pormayores.

                                                  

Mario BENNEDETI.

¿Capaz o incapaz?

Me gusta jugar a las tabas. Y al monopoly, pero sólo cuando soy la banca.
Me encanta jugar a las canicas, siempre gano. El juego de la oca es una idiotez. Aunque menos que las damas, el cubo de rubbik, y todas esas tonterías de los países del este.
Las adivinanzas no son lo mío. Los dados, las cartas y la rayuela... están bien.
El corre que te pillo tiene un pase, pero eso es todo.
Pero hay un juego al que jamás hay que jugar. He dicho JA-MÁS.
Aunque os lo proponga vuestro mejor amigo.
Me refiero a dejarse sepultar en un bloque de hormigón.

¡Aviso! Si no la has visto NO veas el vídeo.

                                             

La vita è bella.

-Bueno, adiós. Ha sido muy gentil conmigo. Ahora voy a tomar un buen baño caliente.

-Ah... me olvidaba decirte que...

-Dilo.

-Que tengo unas ganas de hacerte el amor que no te puedes ni imaginar. Pero esto no se lo diré a nadie. Sobre todo a tí. Deberían torturarme para obligarme a decirlo.

-¿A decir qué?

-Que quiero hacer el amor contigo. No una vez solo, sino cientos de veces. Pero a tí no te lo diré nunca. Solo si me volviera loco te diría que haría el amor contigo, aquí, delante de tu casa, toda la vida.

Hay veces que m u e r d e.

Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
y nada tiene que ver con tu boca
que hecha para besar hay veces que muerde
que anuncia cordura y a veces se vuelve loca
Duele porque la piel no es materia inerte

Duele porque el querer es dolerse a veces.

Tiembla, la vida como con miedo
hay veces que tiembla
y nada tiene que ver con el aire
que mueve tu ropa en noches de luna escueta
que aprieta suelta y evoca y me enloquece
tiembla por los latidos que tu provocas
y también porque el querer es temblar a veces.

Vive, la vida por compasión
hay veces que vive
y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante
déjame verte
que no hay mayor libertad
que tenerte enfrente
y que nadie sea absuelto
por no quererse
y vive porque el querer es vivir dos veces.

Pero...

Que se arruinen los canales de noticias ¡con lo mucho que odio la televisión!Que se vuelvan anticuadas las sonrisas y se extingan todas las puestas de sol.

Que se supriman las doctrinas y deberes.

Que se terminen las peliculas de acciónQue se destruyan en el mundo los placeres y que se escriba hoy una ultima canción

                                                  

Que desaparezcan todos los vecinos y se coman las sobras de mi inocencia.

Que se vayan uno a uno los amigos y acribillen mi pedazo de conciencia.

Que se consuman las palabras en los labios.

Que contaminen todo el agua del planeta o que renuncien los filántropos y sabios y que se muera hoy hasta el último poeta.